Цвести ей вечно, желтоватой розе,
Искусно сделанной рукой,
Стоять всегда в красивой позе
И не желать свидания с другой.
Ей не просить дождя у неба,
Шипами пальцы в кровь не уколоть,
Земли не надо, как кусочка хлеба,
Страсть не терзает молодую плоть.
Ты холодна и не согреешь,
Со мной не схожа в восемнадцать лет,
Но добрые воспоминанья сеешь,
Как тот в шкафу поношенный берет.
Душа моя - не сделанная роза,
И не берет, пылящийся на полке.
Моя душа как старая береза,
И от шипов смертельные наколки.