Я за Чертой-
а где она?
И поперек и вдоль рисую.
И жизнь вся гроздьями полна.
А я слова,
как овощи, тасую.
Перебираю спелую строку -
Она уже сегодня не съедобна!
Глаза болят -
им подавай луну,
Она в строке
рифмуется удобно.
Как чашка старая,
Без ручки и с изъяном,
Боюсь на свалку улететь,
Трясу своим пустым карманом,
Не зная слов -
хочу допеть.
То ль музыка
Мне дарит вдохновенье
Иль одиночество мое?
И это вечное сомненье
Кружит внутри веретено.
Бывает, так уколет больно
И оборвет звучанья нить ...
И все тогда звучит нестройно,
И хочется тихонько выть.
Но есть струна,
струя,
ручей.
Вой не вплетается в квартет.
Романс звучит уже ничей
В миноре, а мажора нет.
Так где Черта?
Какого цвета она проходит
по судьбе?
Быть может,
все уже пропето,
Хоть звук летит -
но не ко мне?
