Поэзия

Мои листы, как календарь
Идущих и прошедших дней ...
Поэзия - мой розовый фонарь,
И как слепая, я иду за ней.

Она врачует боль в груди
                  и верует, любя.
Она всегда
              немного впереди.
Она не предает меня ...
А у тебя в руке
Мечтает кисть,
Она, как мост,
Ты по нему пройдешь,
Восходом будет-
                белый лист,
И будет чудо,
Коли ждешь!